J’étais suivi pour un stress post-traumatique… dont je n’avais aucun souvenir.
Histoire 11 : L’hôpital aux couleurs
À cinq ans, ma mère ne quittait plus son lit. « Je suis malade », répétait-elle. Un jour, mon beau-père l’a conduite à l’hôpital. Un mois d’absence.
Je trouvais ça merveilleux : elle faisait des activités créatives toute la journée. À son retour, nous avons continué ensemble.
Je lui ai dit vouloir y aller moi aussi pour dessiner.
Son regard s’est assombri :
— « J’espère que tu n’auras jamais besoin de ce genre d’aide. Mais si c’est le cas, ne sois pas gênée. »
À treize ans, la révélation : c’était un établissement psychiatrique. Comme elle, j’ai parfois eu du mal à me lever. Grâce à son exemple, je n’ai jamais rougi de demander du soutien.
Histoire 12 : Les spaghettis de l’infidélité
